Sin ser la misma

Quisiera perderme de mi mi alma, y rodar entre olas de fuego hacia la muerte, soborear el todo sin ojos racionales que destruyan con motivos la música que danza bajo tu piel, atravesar la luna, y ser marea que ya no vuelva a la costa, perderme en cuevas, bosques, y caer al abismo, olvidar quién fui y quién soy, y escribir otra historia, quisiera dejar de ver el sol, y que la noche, me guardara siempre... no tener pasado ni futuro, no repetir ningún modo ni tiempo, ser otra cada día, no tener memoria ni prudencia.... e ir siempre, sin dejar huellas ni heridas...

Dormir

Un enjambre de murmullos caía junto la lluvía y manchaba de negro la piel amarilla. Vómitos de carne podrida alrededor de la cama, y él dormía ajeno al hedor que devoroba el aire. No quería despertarse y ver en ruinas su cielo. Plácido olvidaba los motivos de estar despierto.

Mi pájaro

Ayer murió el poema y nadie le puso flores. Un luto atraviesa mi corazón y deja escapar de mis manos un pájaro que busca la muerte. Quiere ir tras las huellas de la palabra y arrastrar los restos de la lírica hacia el mundo de la nada. Y quieta y desolada, lo dejo ir, llevandose también mis razones. Ya vuela, y a lo lejos, lo veo desprenderse de nuestro pasado, ya flotan en el aire las heridas, las nuestras, la felicidad llora, el viento desesperado me arranca la piel, y yo sedienta de él, guardo la palabra, hasta el día que muera.

desechos

La inmensidad del vacío perforando la respiración.. ahuyenta la lluvía, y fuera no pasa nada, como un siglo esperando el sol, se desperezan las sombras y cubren mi cuerpo, la nada se extiende y borra tu recuerdo de mi alma, el futuro ya no es nada, solo la muerte alegre suspira por arrastrar mis huesos.
Ni la música ni tus ojos bastan para silenciar la fiereza de la nada, que va ocupando mi cuarto. Y llevandose mi vida, hacia el volar de polillas muertas.

Y surge el movimiento

Hoy, después de tanto tiempo contando las arañas de mi cuarto, después de tanto viendo los viajeros pasar por mi ventana, siento la luna, y me atrae y me envuelve en el sueño de los locos, que cuentan acaros de polvo, y que se van en busca de nubes encantadas atravesando los infiernos, hoy después de todo, el movimiento me arrastra, y me roba la carne que protegía mi alma, de las pesadillas, pero son solo de la noche, y la noche no engaña no promete, no se viste con lo que le sobra el cielo, en un canto en si mismo, algo dice, todo es pasajero, pero pasar pasando tanto tiempo, que sin casa ni amigos, danzo en busca del sol, pero me olvido, y vuelvo a la fuente que me quitó la sed. Y mil veces más, tendré tiempo de olvidar, aquel sueño... y beber sorbo a sorbo de la miel de los sedientos... y perderme por los trazos, que dejo abierta la herida, de una canción de amor...

La senda sombría

Un camino que no lleva al cielo, se extiende con sus árboles diminutos y sus rayos iluminando lo humano muerto, y bajo el credo, que ahora quemado, desliza el guante en el arma homicida, veo de nuevo, el hombre que llora, porque no alcanza el sueño, que depradavamente interroga la realidad que se traga el niño, que hacía tantas preguntas que dudo de todos sus maestros, y en la tetrica compañía de mis almas muertas, danza un nuevo yo, con navajas afiladas apuntando a los resquicios del pasado, que lloran y sangran, por no poder ser de nuevo, pero ya ha pasado su tiempo, ahora, se levantan con el fuego de la soledad, los conjuros que en su día brindaron junto al vino y al veneno, por desenterrar al loco, que nado por la sangre para encontrar a dios, y ver el desperdicio que la existencia hace de lo que podría ser nada y silencio.
Y una esférica tierra, se mueve, sin aliento.

No más antisicóticos

Engendro de la infelicidad que prometes cordura y solo dejas la flor cortada del verso atado a la boca del fraile.
Y dejenme con mi libertad, mi mano desnuda, escribiendo al olmo o al infierno, dejenme con mi locura, que nada te pide, que en nada te lastima. No te hagas dueño del que debería, y deja que yo haga lo que hago como quiera. No me digas, que eso es enfermo, o que no es del todo correcto, no quieras que yo sea, un mal reflejo de lo humano atado a un sujeto prescrito a las ordenes de lo que no es enfermizo, y ¿ qué es más enfermo que intentar de curar la esencia que aunque marca la diferencia, es coherente con lo que yo siento?¿
No me prometas, la salvación ni evites que caiga en el tormento. Yo solo quiero aire limpio... y no soporto esos medicamentos.
Hoy vuelvo a pensar por mi misma- Hoy digo no, al negocio farmaceutico, me quedo con mi locura, con mi camino.

No recuerdo.

A mis manos les falta algo, no logro recordar, pero ya no son las mismas. Tal vez no sean mis manos y sea mi cara, o peor aun, mi alma, he perdido algo, estoy segura, he buscado en el cajón de los papeles rotos, y econtré cartas sin terminar y el retrato de mis pesadillas medio quemado.
Tal vez lo que no encuentro inverna con las flores que mueren en otoño. Tal vez, aun me espera, después del invierno. O puede que halla muerto, junto a las canciones de amor.
Pero un hueco está vacío sin aquello. Los niños no se acercan en el parque... y el gato ya no viene debajo de la mesa a que le de comida.
Aquello que no está, llora por las noches en mis sueños, pero cuando despierto olvido otra vez.
Sea lo que sea, algún dia lo espero encontrar, porque mis manos, ya no escriben igual, y mis ojos ya no alcanzan a ver, los tuyos huyendo del ayer.

Escasez

Llamo a la palabra y se cierra la boca, no sale la letra, entre el moho del olvido aprietan telarañas la garganta del condenado. Que tan solo en su pluma hayaba el consuelo. Sin voz pide auxilio el verbo. No hay nada, todo está escrito, bajo la etiqueta de loco, muere la razón, porque a vuestros ojos, el cielo es verde. Y no importa el negro horizonte que se extiende más alla de vuestras narices.

Maldita locura

Aire de otoño, acaricias mi esperanza y la pudres con el pesado tiempo que espera partir en busca de los sueños y regresar con fuego en el vientre y nada en los bolsillos, es así, se fue aquello que me hablaba de la vida, ahora busco en mi, y solo encuentro sombra, malos recuerdos y serrín donde hubo olmo. Es curioso que en la misma situación, todo lo encuentre peor. Si acaso la locura no fuera un ácido que corroe el pensamiento, y estuviera cargada de romanticismo, este ahora sería distinto, pero es mentira, la locura destruye corazones , aparta de ti, el amor y la amistad, y te encarcela en una celda solitaria y fria. Roba los pedazos de tu alma, y hace polvo tu estíma.
En otro tiempo, amaba yo aquello, pero hoy, se que daña, deja el pensamiento como un vaso que pierde agua, y hace del ser, diferentes personalidades, que se odian y se torturan entre si. Y entre esos mundos aquella razón oxidada, se avergüenza de lo que antes fue credo.
La locura, pasa y destruye, creyendo que crea, y cuando se va, las cenizas que deja, queman lo fértil, y dejan un mundo lleno de nada, dónde no se avanza, ni se espera nada.

Bajo el cielo, fríos se besan los amantes, mil mentiras apostillaron su unión, y ahora el viento no quiere saber de sus promesas. Acabará muriendo el recuerdo del amor, y por separado andarán nuevos caminos donde no cabrá el amor. Gris mañana de amapolas negras floreciendo sin tierra.
El dolor ya no será por aquello, la soledad también tiene su son.

Mar

Tiempo que quema ilusiones, el mar profundo se humedece con la saliva de dios, y ya no hay más puertos donde rezar. Solos, frente a la muerte, el ahogado sabe que el cielo no es verdad. Y en los labios su nombre, busca tocar y no puede la sombra de la gaviota.

Una promesa partida por la mitad deja la proabilidad de ser, enterrada. Quiero y no puedo avanzar por la senda de la sagre, ya se ha perdido el paraiso, ya dejo de ser una nube en la tormenta, y soñando ser tumba, sigo contando inviernos.

Ahora que no tengo esperanza busco y no encuentro la noche que colme el silencio que detenga el dolor, y en el frío sin sol no comprendo porque el tiempo ha de pasar.
Diambulo en el abismo que ve mi cuerpo caer y sangrar, y sin mañana, cuento las flores marchitas, no quiero sentirme ni verme, quiero ser trueno que muere en la lejanía, no quiero seguir siendo sombra de esta triste historia, que termina mal como si muriera la honestidad, como si se fuera el hombre que luchó contra la pobreza, y quedará todo árido y sórdido, solo se ven pasar los demonios que devoran las lunas y se comen las estrellas.

en el medio

Carencia del espacio en que la soledad ama y sostiene el humo del tiempo.
Escasos momentos en los que el alma vuela por encima del yo.
Arraigado cuerpo que atrapa la inmensidad en sumas imposibles dónde la paz nunca es número exacto.
Espero el aire, espero la vida que despierte otra vez con sus infinitas formas bajo mi piel.

Tras una pared inmensa susurra una canción sobre el viento, y yo atrapada tras ella, camina lenta la esperanza y va al lugar de los sueños rotos, yo veo como duerme dios mientras la guerra destruye poblados, todo espera terminar.

Cuarto sin luz

En el lugar que dejó abierto tu boca deshojada crecen murcielgos de noches eternas, y un puñado de mandarinas cae al suelo abandonando su hogar para llegar a ningún sitio, eternas paredes de siniestras puertas cerradas clausuran tu pensamiento, quieres y no puedes escapar del martirio, tus recuerdos son puñales salvajes que ensangrentan tu destino, una habitación oscura te guarda de la luz, llevas meses sin hablar con alguien y tu corazón a tiras refriega tu alma con el frio suelo. Ni una sola palabra salvaría tu alma, ni una ofrenda sustituiría tu deseo muerto. Decenas de polillas se mueren por entrar, tu temeroso, pides al dios de los infiernos, que todo termine.
Un pulso acelerado, sudores fríos y delirios de moscas gigantes, te cuentan la historia que nunca quisiste escuchar, es tarde para renunciar a lo poco que te queda. Una eternidad para morir, mientras los gusanos se arriman a tu lecho, y en nombre de los perdidos, cuidas de la hora, para que pronto, deje de tocar.

No esperaba que te quedaras.
Esta oscura inmensidad se hace a paso lento y con soledad..
Fluctuoso camino de incendios y hurañas fuentes, ir y venir sin luz ni manta.
El dolor no teme en entrar y llega y explora.
Podría ser peor, podría estar muerta.
Los espejos reflejan la derrota.
Y descalza vomito en tu recuerdo.
Lecho iracundo.
Puerta cerrada.
Silencio.

Héroe

Un silencio aterrador, una jeringuilla a punto, todo el tiempo para arrepentirse, pero hay detención, sigue moviendose el circulo de fuego, atropellando a la muerte, calla y espera la tumba a que aun no sea tarde para morir.

El incendiado camino ya no espera transeuntes
cierra la posibilidad de encontrar el hogar
Escarba en la miseria y haya polvo,
tras la derrota no hay mejores tiempos
Urgencia de verdad.
Conocer tu mirada. Y al poco tiempo, todo se ha ido, para no volver.

angustia

Una angustia que me habla en una lengua extraña, golpea el instante, desmorona el sueño, apaga las pocas luces que quedan en mi cuarto, tiñe de oscuridades lo que queda por hacer, me llena de odio hacia mi misma, me muestras las cruces y el llanto, me quita las ganas de saber porqué, una angustia voraz, me llena en las noches y me aparta de la vida.
Si acaso supiera que quiere de mi, que bueno saldrá de todo esto, pero imagino, que la destrucción es lo unico claro.

Canción que suena cuando la esperanza se ha roto, como un buen trago que hace olvidar, y las calles esperan que vuelva a pasar el que nunca abandonó, y ebrios jovenes escupen su rabia en la barra de un bar... mientras afuera el tornado se lleva tu hogar, tu lloras por aquel amor, maldita luna que todo lo vio, aferrado a tu copa y aun no se ha visto caer la noche... mejor no te quedes aquí, ahí afuera aun se puede respirar.

Tiempo

Carne.
Devorada por lágrimas.
Martilleada por promesas incumplidas.
Carne, putrefacta por el tiempo.
Ahogada por los ojos que no ven para llegar.
Tiemblo, a un paso de caer.
Caigo, y todo lo que soy, pasa rápido hasta el fín.

Mi viejo desván guarda las canicas de una infancia que paso tan rápido, aquellas cartas de amor, aquel hombre de palabras dulces, las canciones, que me invitaban a soñar, las fotos de aquel perro que iba tras las pelotas, mi desván guarda la niña que fui y ya no está, la busco y es en vano, ahora me tiñe la amargura, evito sentir, mis pensamientos pasan y no me tocas, pues sino me trairían la herida y el puñal... como un cuenco vacío, mis ojos opacos e indiferenites, ven como llueve en Madrid, y de la intensa vida, sin saber porqué estalló el llanto, y llegué sin quererlo, a la ausencia. No hay con quién compartir teorías, ni con quién beber hasta perder el sentido, ellos se fueron y yo me he ido, me he ido para no ver, como caía la palabra en sus labios, y con los fantasmas de la soledad, escribo el posible improable que me saque de aquí. Y mientras se va el autobus, pienso, cuando llegará la muerte, de brazos grandes, y siento que aun queda mucho, mucho para que vuelva el sol, o para que se apague.

Entre lo imaginable y lo real hay un lugar donde crece el mar y apenas las lágrimas duelen.
Pero todo se mece hacia el doloroso choque de lo que no existe, solo en nuestros corazones vive ese mundo que comprende y baila a los ojos de la noche de las mariposas negras.
Por alguna razón, llora el día que se acaba y no comprende porqué todo tiene su final.
Y mientras, mi vida se desprende del sueño que me hacía reír, y siento la caída, y mi cuerpo no tolera más la llaga del muerto porvenir.

Bajo la penumbra vivo y deseo que todo termine. Cuando de amargura me visto se apagan las estrellas y nada consuela mi alma, no quiero verte llorar, cuando algún día, deje de temer al puñal.

Condenado

Destierro de un hombre sin destino, armas que te apuntan al filo de la madrugada, y como en un suspiro clamas por tu vida, cuando todos saben que tu nombre está ya escrito junto a los muertos, toda una vida para cambiar el rumbo, y ahora más que nunca esperas que suceda algo improvisto, pero un gobierno enajenado, corrupto y asesino, lapida tu libertad en nombre de ella, y el perdón que tu muerte merece, ya con ella, está sentenciada.
Te miran los cómplices de verdugo, y tu alto y sereno, esperas que la cárcel termine. No importan los porqués, a un paso del silencio, te acuerdas de aquella muchacha que te enviaba cartas con carmín.

Podredumbre

Hace tiempo que veo las mismas caras, las mismas calles, los mismos vomitivos programas de televisión, y me pregunto que coño hago aquí, todavía.

Una senda que va a dar a ningún sitio, me lleva a la agonía de esperar en vano.
La celda que son tus ojos, ya no miran los mios.
La coartada se desprende por el tiempo.
Ya no hay inocentes bajo estos muros.
Y cuando se pone el sol, embaucada por los destellos, cierro los ojos.
Ya no veo.
Ya no siento.
Ya no importa,

Bajo las apariencias de profundidad, visceras y carne advierten de la evidencia, es en vida, cuando soñamos un mundo secreto, pero al final, es la carne la que muere con nosotros.