Sombra que escribe el fundamento de la derrota, se lleva los trozos de ilusión que deja tras de sí una mueca que hace de sonrisa. Y de camino al sufrimiento veo pasar la primavera. Vida que bebería de ti la ultima gota y luego dejaría mi sangre de lluvia en los cielos esparcidos del cañon sin mar.
No se trata de belleza ni de exilio.
Es el alarido de los bosques pidiendo el agua. Es el ahogamiento de los peces.
Es la boca que ya no da besos y los sueños que ya no tienen alas.
Es el suicidio de la alegría y el soporte del dolor.
Es la tiniebla que queda después de la copa de la medianoche.
Es el final.