HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO
El libro hoy acusa la lluvia del prado. Por palabras encharcadas en la ficción que ahoga hoy lo que debía por la sangre, estar dentro de mi cuarto, y no ser, de una página bañada en el sudor de la literatura. Me muerden sus puntos, los dedos de mi mano y sus tildes me acentúan la niebla en las vértebras que despliegan a sus hojas el delirio de mi sed, como unas uñas que desde sus pozos sin fondo me revierten la piel también a mí a un teatro, que no me entro, sino, por infamia, sólo en ese puto libro.

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