HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

que no te agache, que no te apene
éste caos independiente de muertos que se levantan
y te chupan de la náusea, una pastilla de hachís
y te empujan sin ti, sinmigo,  al hoyo, al pulso, de otro cielo que se muere
y ordeñan en tus labios, bocanadas de quebrantahuesos que juegan a que todo vuelve a empezar

que no renuncies por renuncia
que sea por rabia mojada
por bola de cristal rompiendo la puerta
por verbo de pólvora subiendo la montaña
que sea por bala fresca, por vino viejo
por grito de tímpanos rotos en su alcohol

que no sea nunca por desperanza, ni miedo
que sea por animalidad

que no sea el buzón que espera
ni guante blanco, ni ambición, ni dame el vuelto

que no sea el cansancio
del mediodía sin tu suicido
ni de las abejas de Dickinson buscando a dios
que no sea la mar de Alfonsina sin Alfonsina

que no sea lo que no me dijiste
ni la pila de leña seca de mi habitación abriendo la puerta de la estufa de mi desabrigo
ni mi flor podrida de llegarte paloma equivocada con gusanos al valle de nuestro horror

que no sea por enfermedad
sino por abuso de Dionisio en el mármol y en el viento

que no sea porque no rima
y tu mejilla chupa murciélago
que no sea porque no encaja
y el agujero del cielo me descose el corazón

que sea por barricada de huesos rotos
fumándote señales con los indios
quemándote los mapas con chacales
cagándote el país en la mar

destruir la casa porque hay miles de estrellas
porque de nadie es el canto que nos levanta y el que queda
y es anarquía la luna

que si un día habrá que cortarse las venas
que antes estrangulen al rey
y ruede su cabeza por la tierra sin dueños
y en sus ojos comidos por los pájaros

sonará aún la canción
y la flor crecerá como ejército de su cadáver
y en la sombra de su olvido
no existirá nunca más, el tuyo y el mío

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