HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

Soñaba con que Sartre decía algo. Y había un sueño relacionado con mi infancia.
Hay un silencio muy hermoso... la naturaleza se celebra a sí misma.
Pienso que no puedo vivir como vengo viviendo pero que casi no conozco ninguna otra manera. El caos frie canciones trasnochadas en la soledad de las paredes.
Me siento responsable de voces que taladran en el horizonte mis gritos en la miseria del valle desolado.
Hija de un disfraz que rompe en el escenario la agitación de la hierba cuando la llama es verdugo del adiós que vino antes que tú a llevarse lo que traía.. pisando en aquél campo la palabra-ahorcado de mi pregunta.
Quiero volver a leer. Necesito un reposo de mi voz en mí, de mi voz en mi nada. De la maquinaria de locos sin tejado, de puerta en el bolsillo, de vestido en las ruinas.
Ser consecuente con el olor de la carcoma en el pentagrama, con su esperanza de vida en esa metamorfosis de alas y fotosíntesis.
No agarrarme al clavo ardiendo de ésta deriva de metonimias, cuando reniego de todo porvenir.
Ellos son un problema para mi escritura, para el desarrollo de mi inteligencia. Porque un loco hace un ciento y muchas veces olvido quién pagó la marihuana.
Aunque es cierto que la escritura nació de mi desgracia, de mi fracaso. Yo quería ser guerrillera en la clandestinidad. Mis problemas de anti-identidad social, de meta-ser, de exceso de serotonina, de bucle de fantasmas en mi colada a la medianoche de un desgarro y viajes con las drogas a un mundo que no existía. Desviaron todo aquello a una habitación cerrada a machete donde sólo me oía un papel vacío. Por eso la escritura, vino por muerte. Por la más psicótica insatisfacción de la mano desarmada en la tormenta de pólvora. Y tal vez todo lo que escribí apabulla la ausencia. Porque nació del agujero. 
Creo que el agujero es la base de la humanidad y de su evolución. Cada generación toma el agujero que vino de atrás y toda su miseria, trata de llenar la insaciable insatisfación, y escribe nuevos gritos que hacen metáforas creadoras sobre la ruina y dejan un nuevo agujero y una nueva guitarra del esperpento..... alimento de la humanidad de los agujeros.

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