HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

el problema es tomarlo como un problema
sea lo que sea, es un recurso de algo
de dinamita en el congreso, de catedral pulverizada en la hoguera
de película mala y felación de la esquela que te antoja el tango y la salvación
de piedra del bolsillo hacia esa frente y puerta que se cierra echando abajo la casa
de huerto de lágrimas y huesos nutriendo a la amapola blanca y a la bandera negra
de poema que nace del naufragio, literatura de la hora que cayeron al abismo todos los trenes
de mano congelada haciendo dibujos de vaho en la ventana que no existe
del columpio de payasos debajo de mis pies cuando llueve absenta
de tragedia pasada de vuelta y de pozo, levantando las ganas a la expiación de la alcantarilla y la música

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