HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

He estado jugando con Kavka... he tratado de enseñarle a que aprendiera a sentarse.. ofreciéndole comida... el sucio juego de la recompensa y la sumisión, y lo ha hecho varias veces. Luego le he dejado correr y avalancharse. No quiero marearle.  Hoy es un día raro.. violento de alguna historia que me llega con el desgarro del mármol desprendido... de un trago de sangre sobre mares de hielo en la ciaboga de tormentas que corroyeron tus papeles. Como si hubiera descubierto algo terrible, esa profecía del teatro también me atormenta, porque creo en la ternura, porque amo el vino gaseoso de las veredas invictas.... y porque la suciedad de mis botas alguna vez caminó horizontales cipreses sobre el rio del olvido.
Me desasosegó ver la violencia del absurdo, destruyendo pañuelos de estación en los ojos de cristal de mis muñecas.. y oir retumbar dentro una soledad llena de flores momificadas bajo la taxidermia del cierzo.
Es raro descubrir dentro... una postal corrompida por fechas borradas.. descendiendo la mirada líquida de las estatuas en los gritos del barracón.
Es raro el destierro vomitado sobre el agujero de un cuaderno, volviéndome cada vez más extraña de la idea de la humanidad. Con esas emociones.. que alguna vez fueron una huella y un horizonte atados al canto de las ballenas, hoy convertidas en un borrón de tinta sobre las palas que levantan en los caminos los lechos de los desheredados. Y lo más raro de todo es reconocerme en esa voz regurgitada... como si los barcos vinieran a encayar al hueco de los nombrez calzado en mi silencio.
Lo peor de todo es dejar de creer en la gente. Aunque algo abre la cama del nihilismo.. con un acordeón volcánico... pero algo de lo que oí allí me llenó de espanto. Como si lo desexistiera todo. Como si no tuviera en el corazón un sueño eterno y con pistolas.. al sentir esa deriva espía y cruel... darle a la oblicuidad y al escepticismo los huesos de mis flores.

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