HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

Se pone ya oscuro. Sobre lo intangible defecan esos cuervos desatados de tu primitivo amor indomable de las cauces del alfabeto.. doblando con llamas la línea divisoria del jazz y de los cristales. Mientras encima de la nada sólo creemos en los aullidos, sin raza, sin legado, sin futuro... cuando la mariposa explota en tu alma, cuando todos los caminos llevan a la misma guitarra desbocada del tiro de la libertad. Y lo que hallo en mí, es sólo metáfora.. de algo más allá que sobre tus piernas en los bares meció el latido de la luna, cuando nunca llegaríamos, cuando no echaríamos nada de menos, porque por las venas galopaba entera la luna.... y nos embarcamos antes en todas las quimeras para abrazar en Franquestein una Isla que cargara la pinturas como metralletas sobre el olvido.

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