HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

Empieza asomar el sol en el Pico de la Mata... en verano el sol, sale mucho más a la izquierda.....  y golpea en el este de la casa.. ahora llega por el sur... y sólo la galería y la habitación del gato reciben directamente la luz.
He estado jugando con el perro. Tratando de que reconozca más palabras. Hoy se ha despertado infatigable y lleno de vehemencia. Me he quitado casi toda la ropa porque hace un calor de la ostia con el son entre los ventanales. Afuera sale vapor de los tejados al desaparecer la helada.
Tus pensamientos son flores varadas en la punta de los cuchillos. Expropiaciones de la luna llena en los andenes del exilio, manchando los papeles del fin del mundo con tu sangre y con tus piedras. Mientras yo me ato a la vagabundia y al utópico desencanto de historias ovilladas por tijeras que cortan la voz entre las zarzas y cuajan las guitarras donde la soledad llena de hielo tu boca haciendo fuego con el whisky cuando los caminos nos trajeron hasta aquí.

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