HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

Hay algo no resuelto.
Y se quedará así para siempre.
Ebriedad del anacoluto.
Vagina de musa y de sepulto.
Ardor del fracaso.
Canto de bandoleros. 
Lo que te hizo perder las riendas y la razón en la inmovilidad de tu amado muerto en el cuchillo de tus manos enterradas en la nieve.
Lo que hizo lo mismo conmigo con tu sangre negra entre mis labios.
Alzar de la tragedia.
Todos vamos con ese jinete cadáver a la grupa de la luna.
Todos hemos perdido ya el sol.. antes de cumplir los 8 años. 
Nosotros nacimos de los hijos que perdieron todas las guerras.
Nosotros tenemos carne gitana y pielrroja avasallada por el hombre blanco. 
Nosotrxs no escribimos la historia. No llegamos a tiempo a ninguna llamada.
Luchamos contra las estrellas un cacho de pan para nuestros muertos. Pero nada nos lo dará.
Somos aquellos que mueren en el banco de un parque cuando el whisky se puso a recordar un amor o un sanatorio.... o en un hospital donde pasa sólo a saludar un tipo que vende cupones de la ONCE y le debíamos 3 euros. Somos lo que feneció en el canto de tu isla. Somos los que alguna vez nos inmolamos en un heróico poema por la libertad. y jamás nadie conocerá la historia... alguien manipulará el noticiario, alguien borrará las huellas dactilares, la voz y la lágrima de la luna. Se la traga la mar, el polvo y la ausencia. Porque nuestras fueron siempre todas las despedidas. Porque somos los que no tienen ni dios, ni morada,  ni legado, ni pais, ni miedo, ni esperanza.

No hay comentarios:

Publicar un comentario