HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

Hoy he estado distraida de la escritura con unos telares... y ahora que vuelvo ya es de noche, empieza a helar.. los suelos crujen  besos de búho muy lejos de aquí. Y me exilio. Me jode a veces hacerlo, porque es necesaria la resistencia y la denuncia, porque ahora mismo hay alguien preso por luchar contra los verdugos, y alguien atado a las correas de un manicomio, y alguien que no tiene casa, ni pan, ni futuro. Y todos esos empresarios de la muerte siguen perpetrando contra la vida de todos y la tierra, su riqueza, su minoría oligárquica, su conciencia-laca de peluquería y billetera.
Yo a veces... entro en el extremo de la niebla. En el hervor del vino sobre un llanto caduco de muñecos de nieve y hachas. Y no soy consciente de nada del civismo, porque no leo las noticias, no me entero de nada por rachas.. y apenas veo a nadie....aunque sé que sigue el capitalismo devorando la justicia y la vida..., no me indigno, no me rabio, por temporadas, porque dentro del agujero de mi árbol, sólo me llega el corazón de un perro. Pero esto no debería ser así. Debería estar siempre afilada la navaja y en el alma todas las almas. Y la constante erosión de la resistencia, aunque sólo sea con palabras y las palabras no detienen los carros de combate ni dan pan ni matan al rey. 

Sé que a veces busco la dictadura de las metáforas para crear mi mundo, en el que no haya existido nunca ni el capitalismo ni haya sobrevivido ningún presidente. El que haya ciabogado el amor de los lobos... en ríos de fuego y polvo de luna. El que vuelvan desnudos todos los gritos a embarrarse y jugar con los ciervos y con las ratas, el violín del resplandor.

Ese metamundo siempre se posicionó en mí con delirio. Porque yo soy inadaptable al sistema y oblicua ante la otredad.
Porque antes de mi exilio... conocí todas las muertes.. entre esa gente que no sentí mis iguales.

Siempre tendré un cargo de conciencia por no empuñar un fusil. Y sigo soñando morir con la dinamita puesta defendiendo el sueño de la revuelta social. 

Pero mientras me embosco.. en la abrasión de un verso para sopartar lo inalcanzable, para acercar un poco el mundo que no ha nacido.

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