HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

Busco las palabras. Con una sensación de pesadilla. De vida torturada en el ambiente. De abandono y suicidio sin cuchillas. Algo que se me pega dentro como si yo fuera responsable. Algo que me une a través de una primitiva prisión. De una herida de cielo desangrado. Algo que me separa de mi poesía. Me hace sentir contaminada. Con una rabia incandescente, con el dolor del sol.

No hay comentarios:

Publicar un comentario