HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

Me despierto... hoy no recuerdo nada de lo que soñaba.. sólo algo de unos montículos y un monte y yo decía "dices que este sitio es una porquería pero no tiene ni un sólo plástico ni mierda de la ciudad" Creo que mañana iré al pueblo, dicen que tal vez venga la nieve. He dormido fatal... me dolía la espalda... aunque el perro estaba a mi lado cuando abrí los ojos, panza arriba, con su cabeza en la almohada.
Hoy me he despertado cansada... algo oscura, algo nerviosa del poema que no he escrito. Del poema que ya no tiene centro. Creo que es invierno en mi escritura... Todo sigue un rubor escéptico, abandonado, no hay amor, no hay desamor, no hay pronombre.

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