HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

Pronto volveré al pueblo.... Ahora todo es apasionado también en la pobreza.... con una semántica a veces de vapor, descuajando tu huella en las mandíbulas de la rosa de jericó y empujándome al silente oceánico, al alarido de la montaña, a la mirada de tiza y de pomelo, detrás de una ventana que flota en un lago. Es raro ser atea y todo lo contrario, en el mismo canto. Mi mística habita en el surrealismo. En estados alterados de conciencia. En la metamorfosis. No pertenezco ni al país ni a la cultura, ni a ningún pueblo, pero me he empapado de todo lo que me rozó y lo padecí como toneladas de piedras en mis hombros, como prisiones, como fusilamientos.  Padecí extremamente cada lágrima. E hice mucho más profunda mi oscuridad y mi mal, lo que supuestamente era perverso o estaba prohibido y a veces señaló mi propia familia en mí como el demonio. Lo desaté. Quise sus motivos.. Quise su fondo. La fragua de su verbo.  Quise vivir sin autocensuras. Quise vivir más allá de la ética y el presidio de lo ciudadano. Y sacrifiqué, mi futuro en sus futuros. Me gustaba más nadar en la mar y rodar en la hierba, que tragar un empleo y mierda en un mundo capitalista. Y así soy medio vagabunda. Pero fui también solidaria, cuando las relaciones eran horizontales, cuando no se pedía ni el DNI ni monedas, cuando había que tirar del carro por el río del olvido. No me importó perder dinero ni ganarlo.  Cuando amé, amé furiosamente, amé mucho más que a mí misma....amé contra el olvido y contra la muerte. Y cuando perdí ese amor, seguí amando en las tumbas, donde ya no existían las palabras.  Ahora no tengo casi nada, pero me siento bien, me siento libre, me siento en una aventura dadá, en un teatro, en un fervor. Y sé que lo que aún temo, lo que me hace desear cortarme las venas, es lo mismo que me hará volar.

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