HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

soñaba con un poema que se gritaba en algún sitio donde alguien no volvería... hay nieve... pero no mucha.... el frío ha roto algo, el agua caliente no sale, ni se enciende la calefacción... creo que algo se ha helado... sólo encendía tres radiadores de la casa... ahora ya no hay ninguno abierto... y se nota jodido el frío... parece que estoy en la intemperie.. además no hay casi dinero ni comida.. y algo parece que cae.. que va a llorar al desfiladero de tus ojos y se empaña por preguntas imposibles...

ayer ha sido un día de mierda, sólo escribí 15 minutos... me separé de mi escritura y no sentía el latido de volver, eso me hace mucho daño, me lleva a un mundo destrozado donde ninguna canción ha penetrado tu olvido

hoy la belleza de las montañas, todo está nublado, tal vez pronto empiece a nevar, un beso orillado donde jamás articulaste una palabra para evitar la ausencia

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