HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

tu voz continua
como un hoyo
que se preña de hoyos
y escupe agua estanca
que ciega el envenenado amor que te entregó mi vacío

nada es gratuito en la metafísica

no creo en el altruismo
no creo en el amor de nadie ni de nada

el amor también es dialéctica y manipulación
sobre un escondido deseo
de tuétano del HUECO... en el instinto del hambre y del vuelo

nadie hace nada por nada
excepto los músicos esquizofrénicos
y los hollinadores del estropajo de la mariposa

todos los humanos
nacen con un pozo sin fondo
que quieren llenar con locura desde que les cortaron el cordón umbilical

por eso la mayor parte de los pueblos está sometido
porque tiene deseos domésticados de mercado
y su síndrome eterno, es llenado, por la mierda del capitalismo
y se embuchan en la compra-venta de su propia muerte

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