HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

Las flores del peral ya están naciendo. El viento canta.. golpea las ventanas, balancea el baile de los árboles.
He hecho muchas trampas con el poema para cambiar la semántica de mi quebranto y sus trampas me han dado otra realidad que se abrió a puñaladas contra la cultura y la ellos..... De hecho las metáforas nacieron en mí, porque me era insoportable y falsa, la realidad lineal de las palabras. Sobretodo las líneas rectas que me metieron los espejos de los otros cuando me creyeron su igual.Mi poesía nació de mi muerte. Cuando destruí a la que fui, allá cuando tenía 16.  La poesía me ha llevado a caminos sin regreso.  Por eso es estúpida mi nostalgia. Es la nostalgia sobre otra persona que alguna vez soñé ser y que jamás fui. Es una nostalgia de libros y cine. De venenoso romanticismo en las venas abiertas del mármol haciendo aquelarres de luna.

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