HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

Todavía no he despertado. Hay algo que me inquieta... es un fondo primitivo del daño, del desarraigo, del caparazón de espejos esculpiendo la lejanía. Algo que siento que se mueve en mis entrañas como una semilla de tiniebla... y que está fuera de mí también. Algo que utiliza un lenguaje mucho más complejo, también en sincronía con el espacio y tiempo, y una grieta, que arde en el fondo de las cuevas, esa caricia de sal, cuando vamos sobre la deriva, buscando una casa en el interior de la hoguera.
Es necesario que la sienta en mí... hasta abrirla y desarmar los motivos que me quitaron la voz alguna vez bajo sus oscuras emanaciones. Detrás de ella, hay un complejo poema que puede devolverme los ojos en los ojos que navegan hacia el Sol.
Son tiempos convulsos. Hay algún tipo de violencia que parece alimentarse a sí misma en una fuera de campo.. de la piel y los pasos de viento sobre escaleras de nitroglicerina. Hay un tipo de mecanismo magnético de algo que exorciza los motivos que creo de la realidad y de la sucesión de muecas y canciones, y mucho más allá de mi comprensión, se eleva, el grito, de la primera muerte, de la violación contra la mar.
He tenido estos días.. una sed tormentosa, otra vez la inclinación de esos círculos del callejón y de la muerte palpada en mis cicatrices de ausencia, llenando vasos de alcohol y de labios de ceniza. Y ya me cansé. Mi vida por alguna razón siempre ha ido a oscilar... al quebranto de los presidios. He estado atrapada por el aullido de mi poema. Y quiero ser libre. Tal vez es algo parecido a desaparecer de mi historia y sus anclas. A trascender a una especie de caricia de la nada. Y comprender a través del noctámbulo alambique del daño. Mi Conciencia... ha vuelto a meterse en el nudo de un verso del insomnio. Y para volver abrirla tengo que caminar éste desierto. Tengo que incendiar mi voluntad de ser... y de deambular agua con el agua... en la danza de los lirios.

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