HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

Tuve sueños extraños... uno sobre las 6 de la mañana... que yo me peleaba con un tipo... primero a través de algo que escribió en un muro y que yo fui a debatir escribiendo debajo lo contrario y luego estábamos en otro sitio y le hice una llave y lo tiré de espaldas, y cuando cayó crujió su cuerpo y convulsionó, como si fuera a morir... yo estaba en un sitio raro y fui a avisar a unas enfermeras que en la realidad las había conocido en el manicomio,  y les dije que avisaran a un ambulancia que se iba a morir y que yo lo tiré jugando... cuando volvimos el tipo estaba acostado en una camilla y dijo varias veces "no muero, no muero" y se reía muy tenebrosamente.
Luego me desperté fumé un cigarrillo y volví a la cama. Y tuve sueños mucho más raros. El último pasaba algo, yo estaba en mi casa.. y había una inmensa rata.. que yo traté de matar.. porque parecía salida del infierno..pero luego me dio pena y pensé que sólo era un animal y hablé con ella.. y tenía un cachorro de rata.
Todos estos sueños, aunque no haya escrito la verdadera semántica me hablan muy claros de un grito histriónico que estos días ha envenenado mi silencio y me ha separado de mí misma, de mi escritura, de mi claridad. Anoche tuve una especie de crisis existencial...respecto a mi poesía... pensé que estaba escrita desde una sucia prisión... sentí que me desapegaba de todo lo mío, hacia un lugar de la muerte... Algo que me removió en una sinestesia de una transformación muy pálida y congelada, mortal. Como si se hubiera metido un verbo de fuego generándome una profunda confusión... y separándome del latido de mi ser, de la luz. Aunque traté de mantenerme desde un lugar más allá de la palabra protegida. Y ahora tengo que empezar desde cero. Pero a la vez, con las manos desnudas y el corazón bombeando, hacia mi casa. Mi escritura muchas veces ha tomado la oscuridad.... como un modo de sacarla de mí, de transformarla, pero se ha sostenido sobre ella. He escrito demasiados rencores, he escrito con un animal salvaje de la furia y de lo prohibido.. porque sentía que me daba éxtasis y poder, una excitación metafísica... pero era el mal, era mi dolor..  Era una criatura de la destrucción. Del odio hacia la cultura y la gente y la otredad y el cielo que no tenía, un odio que rasgaba y destruía, creando sólo incencios, sin amor..... Ayer vi unos videopoemas míos, y me causaron espanto...sentí que estaba defendiendo la muerte... que yo no soy así, que mi piel al tocar el agua, no es así, que mi amor cuando late no es así... He escrito demasiado desde el fango. Con mi alma revolviéndose entre jaulas y sangre. Haciendo camino donde jamás se ha sostenido ningún camino ni nadie ha regresado. No he escrito lo completo. He escrito el alter-ego y la jauría de mi espanto, de mi rabia. Y ya no quiero ir por allí. Mi escritura ha de volver a construirse, salvando el latido que me guía.

No hay comentarios:

Publicar un comentario