HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

Fueron muchas canciones. Algunas atormentadas en tu rostro tatuado en esa fotografía que cambiaba todas las noches. Y esa vieja mesa de madera que sutetaba tus brazos y el vino, desteñía también en mi corazón los 500 km de distancia que nunca pudo acortar ni el cartero ni la muerte. 
Ya no importa. Nada de aquellas guerras por tomar a la luna entre los brazos, han menguado el equilibrio del borracho en esas escaleras que bajan al puerto.. Y de mis pinturas y mis ausencias, papel de calco en tu lágrima de alcohol. Mil noches encima de la deriva, rascando lija, navaja y pomelo... en una tentativa de querer lo que nunca sería para nosotros. 
Hasta acá no llegan ni importan, los poemas escritos. Es una gran mentira que el poeta tenga algo distinto en el pecho. Aquél tipo... que sujetaba un pañuelo con sangre.. una noche muy fría, en una calle de huérfanos, llevaba en su memoria y en su piel, miles de libros.. y lo que sintió, cuando cayó de su mano la mano de todos los huecos, fue lo mismo que escribiste tú.
Vivimos en una sociedad.. donde se ha borrado la historia de cada persona y del pueblo. Se ha destruido los motivos del fuego de la gente, su grito de soledad, su complejidad, ante el horizonte y el abismo, su mente cuántica...... Cuando dan en las noticias, sucesos de sangre, nadie dice, nadie pregunta, porqué,,porqué ese tipo apretó el gatillo, cómo fue su infancia, ni qué mierdas de trabajo de prostitutas, de hambre.. qué pasó por su cabeza.. por su piel y sus heridas, su fango......sólo lo condenan, y todos los monos están de acuerdo en hacerlo en sus tribunas de lo nazi y de lo solvente, de lo "democrático"........... . Cuando se ve a un borracho por la calle, mal vestido y con pulgas.... nadie pregunta, nadie quiere saber por qué ... ponen una mueca entre asco y compasión y se van....  Cuando alguien, quién sea, da un portazo neurótico, se sobrepasa, pierde la razón, actua mal, ofensivamente.. la gente dice, ese tipo un gilipollas, se aparta, lo aparta para siempre.. Nadie pregunta qué dolor lo hizo actuar asi, ni cuál es su historia.. nadie quiere dar amor.  Cuando seguramente si estuviéramos en el pellejo de ese tipo, haríamos exactamente lo mismo que él....
Cuando la biología, estudia a una especie, a la que sea, las abejas, los lobos, las hienas. Hallan pródromos de comportamiento, no hablan de individuos.. hablan de que lo importante es la supervivencia de la especie y blabla.
Pero en cambio las personas, con su obligo de hojalata... nos vemos a nosotros mismos, de forma jodidamente sesgada y amargamente gloriosa.... Si hubiera otro animal que nos viera a vista de pájaro... vería aquello qué tanto miedo tenemos de escuchar.
Creemos en la competencia, en la vanidad, en lo especiales que podemos llegar a ser... en escribir pensamientos que nadie ha escrito... o hallar fórmulas  y blablabla. Cuando todos los humanos... tenemos un mismo corazón y cerebro.... Y las circunstacias que nos hacen diferentes.... en lugar de hacer un lugar para la comprensión, la evolución, el conocimiento metafísico y existencial y universal....y la comuna, la historia del corazón y sus canciones, la anarquía y la igualdad........ hacen rollos capitalistas, de egos y usura y peleas entre cerdos.
Caca de la vaca ésta humanidad.

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