HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

He estado limpiando la casa. Un poco también como psicomagia. Como expulsar las sombras que hoy crujieron por todas las paredes. Mientras fregaba canté alguna canción y también pensé en esos mecanismos.. y en su influencia, desde un lugar como filosófico y psicológico y metafísico... pensé en el infierno de mi pasado.. pensé en los demonios de mi familia y su complejidad.. pensé en una especie de herencia respecto a la comunicación con los míos, algo que los niños absorven sin querer y sin saber que lo hacen... y en todo ese dolor, el dolor del suicidio y de la locura... Y en lo díficil que era entonces hallar una salida... porque estaba demasiado dentro de los cementerios del yo, de su ego, de su rabia, de su sueño Imposible.. y todo mi cuerpo estaba lleno de heridas que sangraban, que no habían coagulado, ni cerrado, ni me habían dado una explicación que me convenciera. Y esas heridas se hicieron monstruos peligrosos, psicóticos, oníricos y despiadados, conmigo. Pero también hice mucho daño con ellos a la gente de mi alrededor. 

Todo esto, también lo pensaba, hace unos años, en mi locura. Mi locura trató de arreglarlo a su manera en busca del Ideal y de la felicidad y la pureza. Ahora he vuelto a un lugar paralelo de entonces, pero sin la locura, aunque los significados son los mismos.  Esto me da esperanza, en que pueda agasajar esa salida, hacia el canto del Infinito.. hacia el conocimiento y hacia la definitiva libertad. Mi locura lo logró, aunque luego me encerraran y perdiera todo y mi mente se volviera otra vez la puta ausencia. En el fondo, estos 8 o 9 años, en los que no he estado loca, he vivido lo mismo que vivi durente los 5 meses de locura.  Lo que pasa que desde otra perspectiva, más lenta, sin el punto de encaje de la grieta de los mundos, usando también la razón.... y otros mecanismos del poema y del hambre y de la lucha.

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