HAY UNA MENTIRA QUE ME HA CONVENCIDO PARA SIEMPRE Y ES QUE ESCRIBIR SIRVE DE ALGO

Ardidos

Vivo en un sueño. Interpreto lo abstracto, lo infinito, lo inabarcable, a través de códigos, los esparzo en la mesa, en el fuego y la ceniza, en el canto animal y entre tumbas. Y creo, y sea lo que sea lo que crea, es mentira, es un cacho de cubismo.
Todos viven en su sueño. Algunos tras el espejo, afirman, legislan, someten, su siempre falsa idea de la realidad. Hacen doctrina, país y gobierno.. con sus inquisidores, con sus jueces y policías, psiquiatras y universidades. Y la humanidad es un circo. Puro teatro. 
Lo peor de todo, es que la mayor parte de las veces no es bello ni divertido.  Está lleno de crímenes y tragedias. No sé porqué, cuando llegamos desnudos, con lo extraordinario lamiéndonos el sol y el océano, con la Naturaleza intempestiva ofreciendo sus secretos y frutos, a cambio de un baile, hicimos aquí un supermercado y un matadero. No sé qué tan idiotas fuimos que en lugar del amor, alimentamos la guerra de lo estéril, el racismo, la miseria, la avaricia, el mercado. Los pocos encima de los muchos con palacios de oro y cadenas. La persecución del lobo. El exilio de lo salvaje.

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